| فرشت فوق ثراك الطاهـر الهدبـا |
فيا دمشـق... لماذا نبـدأ العتبـا؟ |
| حبيبتي أنـت... فاستلقي كأغنيـةٍ |
على ذراعي، ولا تستوضحي السببا |
| أنت النساء جميعاً.. ما من امـرأةٍ |
أحببت بعدك.. إلا خلتها كـذبا |
| يا شام، إن جراحي لا ضفاف لها |
فمسحي عن جبيني الحزن والتعبا |
| وأرجعيني إلى أسـوار مدرسـتي |
وأرجعي الحبر والطبشور والكتبا |
| تلك الزواريب كم كنزٍ طمرت بها |
وكم تركت عليها ذكريات صـبا |
| وكم رسمت على جدرانها صـوراً |
وكم كسرت على أدراجـها لعبا |
| أتيت من رحم الأحزان... يا وطني |
أقبل الأرض والأبـواب والشـهبا |
| حبي هـنا.. وحبيباتي ولـدن هـنا |
فمـن يعيـد لي العمر الذي ذهبا؟ |
| أنا قبيلـة عشـاقٍ بكامـلـها |
ومن دموعي سقيت البحر والسحبا |
| فكـل صفصافـةٍ حولتها امـرأةً |
و كـل مئذنـةٍ رصـعتها ذهـبا |
| هـذي البساتـين كانت بين أمتعتي |
لما ارتحلـت عـن الفيحـاء مغتربا |
| فلا قميص من القمصـان ألبسـه |
إلا وجـدت على خيطانـه عنبا |
| كـم مبحـرٍ.. وهموم البر تسكنه |
وهاربٍ من قضاء الحب ما هـربا |
| يا شـام، أيـن هما عـينا معاويةٍ |
وأيـن من زحموا بالمنكـب الشهبا |
| فلا خيـول بني حمـدان راقصـةٌ |
زهــواً... ولا المتنبي مالئٌ حـلبا |
| وقبـر خالد في حـمصٍ نلامسـه |
فـيرجف القبـر من زواره غـضبا |
| يا رب حـيٍ.. رخام القبر مسكنـه |
ورب ميتٍ.. على أقدامـه انتصـبا |
| يا ابن الوليـد.. ألا سيـفٌ تؤجره؟ |
فكل أسيافنا قد أصبحـت خشـبا |
| دمشـق، يا كنز أحلامي ومروحتي |
أشكو العروبة أم أشكو لك العربا؟ |
| أدمـت سياط حزيران ظهورهم |
فأدمنوها.. وباسوا كف من ضربا |
| وطالعوا كتب التاريخ.. واقتنعوا |
متى البنادق كانت تسكن الكتبا؟ |
| سقـوا فلسطـين أحلاماً ملونةً |
وأطعموها سخيف القول والخطبا |
| وخلفوا القدس فوق الوحل عاريةً |
تبيح عـزة نهديها لمـن رغبـا.. |
| هل من فلسطين مكتوبٌ يطمئنني |
عمن كتبت إليه.. وهو ما كتبا؟ |
| وعن بساتين ليمونٍ، وعن حلمٍ |
يزداد عني ابتعاداً.. كلما اقتربا |
| أيا فلسطين.. من يهديك زنبقةً؟ |
ومن يعيد لك البيت الذي خربا؟ |
| شردت فوق رصيف الدمع باحثةً |
عن الحنان، ولكن ما وجدت أبا.. |
| تلفـتي... تجـدينا في مـباذلنا.. |
من يعبد الجنس، أو من يعبد الذهبا |
| فواحـدٌ أعمـت النعمى بصيرته |
فانحنى وأعطى الغـواني كـل ما كسبا |
| وواحدٌ ببحـار النفـط مغتسـلٌ |
قد ضاق بالخيش ثوباً فارتدى القصبا |
| وواحـدٌ نرجسـيٌ في سـريرته |
وواحـدٌ من دم الأحرار قد شربا |
| إن كان من ذبحوا التاريخ هم نسبي |
على العصـور.. فإني أرفض النسبا |
| يا شام، يا شام، ما في جعبتي طربٌ |
أستغفر الشـعر أن يستجدي الطربا |
| ماذا سأقرأ مـن شعري ومن أدبي؟ |
حوافر الخيل داسـت عندنا الأدبا |
| وحاصرتنا.. وآذتنـا.. فلا قلـمٌ |
قال الحقيقة إلا اغتيـل أو صـلبا |
| يا من يعاتب مذبوحـاً على دمـه |
ونزف شريانه، ما أسهـل العـتبا |
| من جرب الكي لا ينسـى مواجعه |
ومن رأى السم لا يشقى كمن شربا |
| حبل الفجيعة ملتفٌ عـلى عنقي |
من ذا يعاتب مشنوقاً إذا اضطربا؟ |
| الشعر ليـس حمامـاتٍ نـطيرها |
نحو السماء، ولا ناياً.. وريح صبا |
| لكنه غضـبٌ طـالت أظـافـره |
ما أجبن الشعر إن لم يركب الغضبا |
